São marcas rudes desenhadas num papel áspero, os dias em forma de nuvens cinzentas na ponta acidentada do teu lápis infeliz.

Fora eu o sol e secaria a tua aguarela! Mas não sou mais que gotas de chuva a esborratar os traços oblíquos na tua tela.

E toda eu caibo nela – azul, agreste, amarga, a desejar não ser feita do que fiz.

(Mais valia que me esboçasses a efémero traço de giz...)